A veces cuando pienso que todo está perdido,
voy hacia algunas formas de la muerte.
Me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.
En la ternura del agua que corre,
me recuerdan la llegada de unos trenes.
Sales de los mares, curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde.
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir.
No te pares, no te mates,
sólo es una forma más de demorarte.
En las tardes tranquilas cuando extraño todo,
pienso que todo no es lo que perdí.
Una rosa de feria, y aún a costa de perder
se pierde pero se gana.
La lucha es de igual a igual contra uno mismo,
y eso es ganarla.
No te pares, no te mates,
sólo es una forma de mas de demorarse.
Recuerdo la quietud de la tierra,
la quietud de estar adentro.
Se cree más en los milagros
a la hora del entierro.
Este hombre trabajó,
quién escribirá su historia.
La cal reseca, la viuda que sueña,
los amigos que siguen igual,
la gloria en zapatillas,
el florero vacío.
Quién sabe si se puso a pensar
para qué vivo.
Vivo para no perder.
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir.
No te pares, no te mates,
sólo es una forma más de demorarte.
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